BAD day

Donde está el momento cuando mas lo necesitamos.
Tu pateas las hojas y la magia está perdida.
Ellos me cuentan que tu cielo azul se ha desteñido al gris.
Ellos me cuentan que tu pasión se escapó.

Tu estás fingiendo una sonrisa con el café tu te vas.
Tu me dices que tu vida ha estado apagada.
Tu te estás haciendo pedazos todo el tiempo.

Porque tu has tenido un mal día
Tu estas teniendo un bajón
tu cantas una canción triste
Tu trabajas una sonrisa y tu vas para un paseo
Tu has tenido una mal día
La camara no miente
Tu te estás hundiendo y no te importa realmente.
Tu has tenido un mal día

Tu deberias no volver a hacerlo

Donde está la pasión cuando mas la necesitamos.
Tu pateas las hojas y la magia está perdida.

No te salves

CARTA 2

¡Parece que seguís creyendo que los porqués sirven para algo!

Bueno, en realidad, para algo sirven...

Sirven para dar explicaciones...

Para justificarme...,

Para no responsabilizarme de mis cosas...

Para esconderme detrás de las palabras...

Para excusarme...

Para evitar mi sentir...

Para relativizar mí presente a mi pasado...

Para no vivir aquí y ahora.

Qué diferencia con las preguntas más constructivas de ¿cómo? ¿Qué? ¿Cuando? o ¿para

Qué? ...

A veces, pienso que el porqué es el gran vicio del psicoanálisis. En su eterno retornar al pasado se parece a la arqueología: una gran construcción fantasiosa basada en suposiciones y en "hallazgos" que alimentan tales suposiciones.

-¿Cómo "suposiciones"? ¡La historia es una realidad!

-Bueno. Demostráme que existió realmente 1942.

-Te podría mostrar libros que datan de entonces

-¿Sería una prueba fehaciente?

-Bueno, prueba... prueba..., no.

-Vengamos más cerca. ¿Qué podrías hacer para demostrar que existió el mundo hace 100 años? -Te puedo mostrar fotos, recortes de diarios, ropas...

-¿Lo mismo para tu vida?-
-Lo mismo, más mis recuerdos.

-Bien. Intentá pensar el mundo tal como lo conocés, el mundo con todo lo que contiene, incluyendo ruinas, fotografías, libros y aun tu propio recuerdo... Este mundo que lo incluye todo es real, es aquí y ahora. ¿Podrías demostrar certeramente, sin lugar para la más mínima duda, que este mundo no fue creado hace cinco minutos?

--(Confusión)... Demostrar, creo que no, ¡pero todavía tengo mis recuerdos!

-En primer lugar, tus recuerdos podrían ser falsos recuerdos, podrían haber sido inducidos de manera artificial.

Nietzsche cuenta que la memoria y el orgullo peleaban: la memoria sostenía que había sucedido y el orgullo que no podía haber sucedido así. Se miraron... ¡y la memoria se dio por vencida!

En última instancia nuestro pasado es una suposición, una fantasía, una explicación de cómo los hechos llegaron a ser los actuales.

Además, tus recuerdos son aquí y ahora. No allí y entonces.

El recuerdo es útil -es cierto-, a veces es útil. Pero no lo es cuando apoyo mi vida en él. Cuando dependo de él, cuando digo "a mí me lo enseñaron así..." « siempre lo hice así..."«en mi casa era así...¨

Hello darkness, my old friend

Hello darkness, my old friend,
I've come to talk with you again,
Because a vision softly creeping,
Left its seeds while I was sleeping,
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence.

In restless dreams I walked alone

Narrow streets of cobblestone,
'Neath the halo of a street lamp,
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence.
And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening,
People writing songs that voices never share
And no one dare
Disturb the sound of silence.
"Fools" said I, "You do not know
Silence like a cancer grows.
Hear my words that I might teach you,
Take my arms that I might reach you."
But my words like silent raindrops fell,
And echoed
In the wells of silence

"la ama ,es un secreto, no le diga que se lo dije..."

Me dicen que nuestras vidas no valen gran cosa,
Ellas pasan en un momento como se descoloran las rosas.
Me dicen que el tiempo que se desliza es un carbón
Que de nuestras penas se hacen abrigos
Sin embargo alguien me dijo ....

Que me amabas aún,
Es alguien que me dijo que me amabas aún.
Sería esto posible entonces?

Me dicen que el destino se burla harto de nosotros
que nos da nada y que nos promete todo
Parece que la felicidad es al alcance,
Entonces se tiende la mano y se vuelve loco
Sin embargo alguien me dijo....

Pero quien es él que me dijo que siempre me amabas ?
No me acuerdo era tarde en la noche,
Oigo aún la voz , pero no veo ya los rasgos
"la ama ,es un secreto, no le diga que se lo dije..."
Ves alguien me dijo...

Que me amabas aún , realmente me dijo...
Que me amabas aún, será posible entonces?

I believe

Yo creo que el sol nunca debería usarse como un argumento
Yo creo que nosotros depositamos nuestra felicidad en las manos de otras personas
Yo creo que la comida chatarra sabe tan bien porque es mala para ti
Yo creo que tus padres hicieron el mejor trabajo, ellos sabían que hacer
Yo creo que las revistas de belleza promueven la baja autoestima
Yo creo que soy amado cuando estoy completo conmigo mismo, solo

Yo creo en la responsabilidad de tus actos, lo que das es lo que recibes

Yo creo que no puedes apreciar el amor verdadero hasta que hayas sufrido
Yo creo que el pasto no es más verde en el otro lado
Yo creo que no sabes lo que has tenido hasta que le dices adiós

Yo creo que no puedes controlar o escoger tu sexualidad


Yo creo que la confianza es más importante que la monogamia
Yo creo que tus aspectos más atractivos son tu mente y tu alma
Yo creo que la familia es más valiosa que el dinero o el oro
Yo creo que el esfuerzo por la libertad financiera es injusta
Yo creo que los únicos que están en desacuerdo son millonarios

Yo creo que el perdón es la llave de tu infelicidad


Yo creo que el casado con dicha niega su necesidad de destaparse
Yo creo que Dios no apoya a los evangelistas de la televisión
Yo creo en el amor sobreviviendo a la muerte en la eternidad

poema V

Para que tú me oigas 
mis palabras 
se adelgazan a veces 
como las huellas de las gaviotas en las playas. 

Collar, cascabel ebrio 
para tus manos suaves como las uvas. 

Y las miro lejanas mis palabras. 
Más que mías son tuyas. 
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. 

Ellas trepan así por las paredes húmedas. 
Eres tú la culpable de este juego sangriento. 

Ellas están huyendo de mi guarida oscura. 
Todo lo llenas tú, todo lo llenas. 

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, 
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. 

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte 
para que tú las oigas como quiero que me oigas. 

El viento de la angustia aún las suele arrastrar. 
Huracanes de sueños aún a veces las tumban. 

Escuchas otras voces en mi voz dolorida. 
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. 

Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. 

Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. 

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. 
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. 

Voy haciendo de todas un collar infinito 

para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Abelardo Castillo

MINIMAS -

Podrás beber, fumar o drogarte. Podrás ser loco, homosexual, manco o epiléptico. Lo único que se precisa para escribir buenos libros es ser un buen escritor. Eso sí, te aconsejo no escribir drogado ni borracho ni haciendo el amor ni con la mano que te falta ni en mitad de un ataque epiléptico o de locura. 

-Los novelistas y los editores creen que una novela es más importante que un cuento. No les creas. Sólo es más larga. 

-No intentes ser original ni llamar la atención. Para conseguir eso no hace falta escribir cuentos o novelas, basta con salir desnudo a la calle. 

-No cualquier cosa, por el mero hecho de haberte sucedido, es interesante para otro. Esto vale tanto para escribir como para conversar.

-Se puede pensar con la cabeza o sobre un papel. Pero a pensar sobre un papel no lo llames escribir. Se llama primer borrador.

-No seas modesto .La modestia es una excusa para la pereza. Las ambiciones pequeñas, suscitan esfuerzos pequeños.

¿Quién muere?

¿Quién muere?

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las íes a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.


Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Pablo neruda

ojala pudiera decir que la escribí yo

PROPIEDAD PRIVADA

Me enredé en tu mirada

y me salte el cartel de Propiedad Privada.

Me esposé a tus labios

ciñéndome el traje de deseos carcelarios.

Eras la tierra prohibida

pero para mí fuiste la tierra prometida.

Me olvide del olvido

y solamente pensé en perderme en tu obligo;

En subirme al tren expreso

de tu abrigo;

En perderme en tus besos,

en reír contigo.

Encadenados como presos,

tu, conmigo

caminando entre mis versos

ahora compartidos. 

Tan huérfano de amparo;

Tan Don Juan en paro;

Condenando a la silla

nuestros destinos.

Deseando que a esta noche duradera

le sigan tres puntos suspensivos

Ahora el quiero y no puedo

tiñe mis sueños color desconsuelo.

Los momentos a tu lado

regresan a mi mente como un mal pasado.

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